Telefonen ringte. Hvem faen? M, T eller kanskje E… ehhh – meget tvilsomt. B, F, HC, K, R eller U? Nix, det var Reinholdt:
– Faen i helvete…
– Burde du ikke pusse litt på muntligheten din, Reinholdt? Det finnes en bok om det, Muntlig kompetanse, heter den. Det er greit med banning, men litt innhold er også bra.
Han svarte ikke, det ble helt stille. Reinholdt var borte. Jeg la vekk telefonen og drakk litt mer av calvaen jeg hadde skjenket meg. Jeg tenkte ikke mer på min venn tegneren og fotografen. Det ringte igjen. Ukjent nummer. Vanligvis gidder jeg ikke besvare anonyme anrop, men jeg gjorde et unntak.
– Det er Reinholdt. Ringer fra en annen telefon. Den andre ramlet i dass, for å si det sånn..
– Du store Houdini… hvordan gikk det til?
– Du vet at jeg må pisse når jeg blir nervøs. Jeg pissa da jeg snakket med deg, og telefonen glapp ut av hånden…
– Ta den opp, demontér alt du kan, ta ut batteri og SIM-kort, skyll den i lunkent vann… legg den i komfyrovnen, svakeste varme med luka på gløtt…
– Ja, holder på.. vent litt ‘a…
Jeg kortet ventetiden med å klø meg i ræva.
– Det er gjort… faen, jeg vet ikke min arme råd.
– Ro deg ned.. hva står på?
– Ække til å tro… en svær, svart BMW – SUV-type… har kjørt forbi huset mitt flere ganger. Noen ganger stopper den og står stille en stund. Så kjører den, kommer tilbake…. jeg har sett den bilen før. Den har sifferne 15 i regnummeret. Jonas Gahr Støre har brukt den. Jeg er sikker.
– Du Reinholdt… hva har du puttet i deg nå. Du skulle jo redus….
– … faeeeen, der kommer den igjen.. den forpulte bilen. Sotete vinduer.. hællvete….
– Døhhh, ro deg ned nå. Er det noen homosykler der?
– Hæææ?
– Harley Davidson.
– Selvsagt ikke, det snør!
– Ja, det er sant. Dumme meg. Vel, da er det nok ikke Hells Angels.
– Tror du dette er morsomt, eller..
– Neida, jeg tror bare stemningsleiet ditt er….
-… vent litt. Satan… noen gikk ut av bilen og går bortover veien her, med mobiltelefon på øret .
– Kjersti Stenseng? Raymond Johansen? Gro Harlem Brundtland?
Jeg ventet ikke på svar. Jeg la på. Orker ikke høre på rusa tullebukker. Jeg vendte tilbake til calvaglasset mitt og rakk ikke løfte det mer enn tre ganger før det ringte igjen.
– Du Reinholdt!! Jeg prøver å drikke meg full her, men det går jo ikke når du forstyrrer helt tiden.
– Sorry, men jeg er redd. Jeg tror det er Raymond Johansen som sitter i bilen. Og rett før jeg ringte, kjørte en blå Fiat Uno forbi, fra 80-tallet. Hvor mange tror det finnes av den typen igjen på veiene?
– Ikke mange.
– Støre hadde en sånn Fiat, akkurat maken… blå..
Jeg lo så jeg måtte finne meg et sted å sette meg. Jeg valgte dassen.
– Der kommer den tilbake… Unoen. Vent litt.. den stopper. Faen, det er Støre og han ser grinete ut. Han smiler ikke. Det er Støre, jeg ser det på ganglaget og det røde skjerfet. Mørk jakke og en blå og hvit strikkegenser… setesdalsmønster eller no’… jeg har sett den før. Det er faen meg Støre, han ser opp mot huset her..
– Einar Gerhardsen og Jens Christian Hauge… sitter de i bilen, da?
– Slutt å kødd… det brygger opp til no’. Du må komme. Faen, jeg driter snart på meg… ta med deg den Winchester-hagla di, den du arvet av morfaren din… som bråker så fælt. Fort deg!
– Reinhold, jeg har drukket..
– Det har du sikkert, men det har ikke hindret deg før. Det er jo bare fem minutter… purken er aldri i området her. Vær så snill… pliiiiiiiiis.
Fortsettelse følger… hvis Reinholdt synes det er greit…