Telefonen ringte. Jeg skvetter alltid når den gjør det. Jeg så på displayet. M. Faen, tenkte jeg og samlet meg litt sammen, så godt jeg kunne. Jeg befølte SVAR-feltet og sa:

– Ja…

Hun sa hei og lenge siden sist. Jeg sa ikke så mye.

– Er du der?

– Faren din er ikke hjemme. Jeg er en kompis, som passer på huset mens han er i Amsterdam, eller Berlin.. husker ikke i farten…

– Pappa, kuttt ut ‘a.. ta vekk den hjemmestrikkede genseren du har foran munnen. Tror du jeg er dum, eller? Jeg kjenner deg.

Jeg adlød og sa:

– Bare tulla litt…  ja, vi har kjent hverandre en stund. Innpå tjue år nå, er det ikke?

– Ikke smisk, pappa.

– Hvordan går det, jenta mi.

– Både og, får jeg vel si. Jeg står på farten og skal på fest, men jeg tenkte at jeg måtte ringe. Det haster litt, tror jeg. Vi trenger en prat.

Jeg ble litt nervøs og fryktet det verste – som kom:

– Du måååå skjerpe deg. Jeg har ikke lest bloggen din på lenge, men i dag tidlig leste jeg meg opp, og jeg må si jeg er rystet. Nå forstår jeg hvorfor venninnene mine ser så medfølende på meg og er så hensynsfulle – som om jeg har en dødelig sykdom.

– Men det har du ikke.

– Nei, men jeg har deg. Jeg tror noen av venninnene mine leser det du skriver. De sier ingenting, men.. ja, du skjønner..

– Ikke helt…

– … mildemariaogjosefistallen! Du fantaserer om en rikspolitikers sexliv, avgir rykter som en avblomstret løvetann sprer fnokk og frø.

– Men ryktene stemmer, viste det seg. De holdt på i åker’n og…

– … jajaja.. men dette med Arbeiderpartiet, AUF og sex… og Støre… og at Tranmæl var homofil…  tenker du ikke på annet enn sex og politikk?

– De to tingene der er synonymer i enkelte politiske kretser. Man kan ikke se bort fra virkeligheten.

– Jeg har tenkt til å se bort fra etternavnet vårt.

– Hæææ.. hvordan gjør man det?

– Bytter det ut, finner et annet. Det er lett, en formalitet. Innvilges i nesten alle tilfeller, med mindre man vil hete Hitler eller Quisling.

– Men du har jo et slektsnavn. Beskyttet av navneloven. Det er sjeldent.

– Nettopp.

.- Javel, hva vil du hete, da?

– Noe vanlig… Olsen, Nilsen, Hansen, Berg, Sørensen.. no’ sånt.

– Vel, da blir jeg jo svært lei meg. Det vil føles som om du stikker en høygaffel i hjertet mitt.

-Synd, men slik er det. Kanskje jeg går for Berg, tror det er det vanligste navnet i Norge på fire bokstaver, og det er 232094 mennesker i verden som heter det.

– Okei.. men det er da ikke noe navn for en pike som deg. Jeg tenkte forresten å be deg på middag til uken. Spaghetti carbonara, til dessert stekte epler med vaniljesaus og kanskje litt Möwenpick-is, valnøttvarianten du liker så godt…  og lønnesurup, du liker jo å helle litt oppå. Og portvin om du vil ha.

– Mmm.. nja, jeg har det litt travelt, og jeg må bestemme meg for nytt navn.

– Det haster vel ikke. Har jeg fortalt om den kåpa jeg kjøpte til deg?

– Kåpe? Til meg?

– Til deg. Jeg så den i en butikk og skjønte straks at den er no’ for deg. Veldig fin. For det meste ull, og den har et raft, grønt fløyelsbånd rundt livet…  håper den passer.

– Ehhh.. så søtt da, pappa. Du er omtenksom, da.
 
– Njæ… bare du er du, vet du.

– De siste innlegget ditt var forresten ikke så verst. Likte slutten. Brå, men artig feministisk vri.

– Takk, jenta mi. 

– Vel, ja… men ellers.. kan du ikke legge om stilen litt?  Kan du ikke skrive noe hyggelig. En søt historie. Jeg vet du kan. Du skriver jo av og til pent om kvinner.

– Mmm.. hvem skulle det være.

– Hva med hun som.. ja, jeg husker ikke hva du kalte henne…

– Nazi-Ellen?

– Nei.

– Nazi-Bente?

-Nææ..

– Nazi-Mina?   

– Nei.. hun med vifta..

– Åååå.. ja, Hilda M.

– Nettopp. Det var en fin  historie.

– Skal tenke på det. Men middag, da… tirsdag?

– Passer som lanke i hanske, pappa.

– Glad i deg, jenta mi.

– Glad i deg, pappa…  når alt kommer til alt…